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(dú)vidas de
amor – carta do leitor
De: Alana
Silva - alana_gatinha@freemail.com
Para: Livvie
Smith - livviesmith@suntimes.com
Assunto: pergunta da leitora
Querida Liviie
Estou
apaixonada.
Isto não é
perfeito? Ele é lindo, tem um abraço que se encaixa perfeitamente S2
O problema é
que estamos juntos há 6 meses, e ele ainda não disse que me ama.
Isso é
horrível, eu sei. D:
Como faço para
ele dizer que me ama? Afinal, eu já disse para ele.
Beijos.
Alana
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(dú)vidas de
amor – resposta ao leitor
De: Livvie
Smith <livviesmith@suntimes.com>
Para: Alana
Silva <alana_gatinha@freemail.com>
Re: Assunto:
pergunta da leitora
Alana querida
Sabe a
situação em que você é mais idiota? Quando se apaixona.
Basta um
sorriso que "com certeza, é para você" para o mundo se transformar em
mundo massa sonhadora cheia de corações e aquele sensação de "Ah, é o
amor" que te deixa mais patética sonhadora ainda.
Seria tudo
realmente fantástico se o seu romance parasse ali... Se ele fosse realmente seu
Ele, se aqueles momentos que em se passa à noite acordada, relembrando cada
fala, cada movimento dele, tentando codificar cada gesto, cada mexida no
cabelo.
Querida, se
ele não disse "também" ou algo do gênero quando você disse a frase
crucial, sinto muito, ele não está afim de você.
Supere isso,
Livvie.
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Termino de
responder mais uma carta de leitora deixada por uma garota que se agarra a
ilusão de está amando quando escuto o meu editor, Caio Mesquita, gritando meu
nome.
- Livviee,
Livviee, venha cá.
Idiota, só por
que conseguiu o cargo de editor-chefe do jornal em que eu trabalho, Sun Times (ridículo, eu sei),
acha que sou sua escrava.
Bem, na
maioria das vezes, sou mesmo. Mas tenho que me justificar, tenho 22 anos, aqui
foi o único lugar que eu conseguiria exercer o jornalismo em vez de xerocar
documentos e fazendo cafezinho.
Então terminei
aqui. Como conselheira amorosa.
O que é um
pouco irônico, se você me perguntar.
- Sim?
- Eu acabei de
ler as suas respostas para as leitoras..
- E?
- Liviie, por
favor, não subestime minha inteligência, você só faltou chamá-las de... - ele
tenta encontrar uma palavra e eu ajudo.
- idiotas,
cabeças-ocas, masoquistas..
Suspirando,
ele afrouxa a gravata, desabotoando o primeiro botão da sua camisa cara.
- Liviie, te
dei uma oportunidade, você é uma ótima jornalista, mas isso é...
- Se sou uma
ótima jornalista, por que passo o dia escrevendo para garotas fúteis que acham
que o cara certo é o primeiro babaca que diz "eu te amo”?
Ahá. Consegui
uma pergunta que meu editor de cabelo castanho, forte, sedutor e de 1:80m não
consegue responder.
Vitória do
proletariado.
HAHA
- Ok, Livvie,
se você quer mesmo uma matéria, eu te dou uma matéria.
O que? Vai ser
tão fácil assim?
- Você, Livvie
querida, vai cobrir o evento do ano.
O que?
O casamento
príncipe Wiliam?
As eleições?
As idiotices
do INEP pós-Enem?
Fico esperando
meu querido chefe adorado falar, parecendo feliz com minha curiosidade, por
sinal.
- meu
casamento.
Se nós
estivéssemos em um desenho animado, daria para ver meu queixo caindo até o chão
de carpete escuro.
Casar?!
Ele só tem 28
anos... Isso é ridiculo... Ele..
Ah, é uma
piada.
É claro.
Começo a
esboçar um sorriso quando ele diz, prazeroso:
- É, vou me
casar com Daphne SaintClaire. Lembra-se? Da festa de natal?
Eu me lembrava
de uma perua de vestido curto com o cabelo mais ruivo que já vi que, por sinal,
tinha perdido o resto dos neurônios na ultima mesa de cirurgia plástica que
tinha feito.
Você deve está
se perguntando, eu me perguntaria se já não soubesse a resposta, por que eu
tenho que cobrir esse casamento. Porquê, mais clichê ainda, ela é uma daquelas
sub-celebridades que por um motivo ridículo – ela é parente de algum famoso aí
– que jura que é a última Louis Vuitton da liquidação de natal.
Poupe-me, por
favor.
Quando eu falo
isso pro Simon, ele não acha muito engraçado e me lança um daqueles olhares de
quando não entrego o trabalho em dia (quase toda semana) e, se levantando,
termina de enfiar a estaca em mim.
- E quando for
fazer a matéria do casamento, vá de verde. A Daph pediu que todos fossem com
essa cor.
Fala sério!
Ela acha que sou o que? Um duende?
E, antes de me
expulsar da sala, ele ainda fala:
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